Dia Internacional da Mulher,
Hoje é dia de Maria!

Cena 1

Empregador entrevista a jovem recém-formada candidata à vaga de jornalista.

-         Posso te fazer uma pergunta indiscreta?

-         Depende, responde firme a jovem de 22 anos ao renomado jornalista.

Cena 2

Dia 8 de março, av. Paulista, por volta de 8 mil mulheres se reúnem no Dia Internacional da Mulher. Elas comemoram o direito da escolha, o direito da palavra, o direito do desejo, o direito de ser. Elas reivindicam o direito da igualdade, do reconhecimento, do respeito. Um grupo de neandertals posta-se na sacada de um prédio com vista para a passeata com pôsteres de “gostosas” da playboy. Elas cantam em coro: “mulher não é mercadoria”.

As cenas são (hoje e ainda, nessa ordem) corriqueiras, mas representativas. Ilustram o porque da data. Mulheres em Movimento Mudam o Mundo é o nome da organização que puxa a marcha. Não à toa. São Marias, mulheres que riem quando devem chorar, e que movimentam a história (e os valores), do gênero preterido. 

Eles ironizam dizendo que ter um dia comemorativo exclusivo para elas põe por terra a igualdade conclamada. Eles confundem igualdade genética com igualdade de possibilidades.

Eles riem da conquista do acesso da mulher ao mercado de trabalho que lhes tirou o peso do sustento da casa; elas comemoram a possibilidade da escolha, que é, no limite, a liberdade plena.

Eles dizem que a data não passa de mera concordata comercial. Eles não entendem o valor do símbolo. 

Eles a reduzem a objeto de satisfação de suas necessidades sexuais, elas conquistam a liderança da casa, do trabalho, do seio social, e, de quebra, ensinam que ficar de quatro é uma dentre as inúmeras posições do amor. 

A todas as mulheres que fizeram jus ao nome, meu muito obrigado.

Sem vocês nenhuma dessas linhas teria sido tecida.

Carolina Lopes

09/03/06

Escrito por Carol Lopes às 08h58
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Sinto, logo existo

É março e o meu último post é de janeiro. E só hoje quero escrever. Porque estou triste. Bom, isso quer dizer que tive quase dois meses de felicidade interrupta. Mal, isso quer dizer que sou movida pela dor. Ele deve estar certo. Meu blog é um estimulo ao suicídio. Não queridos, não façam isso. Tenho sempre um colo guardado para os esquisitos como eu. A gente se consola na esquisitice e a vida volta a valer a pena. Flores nascem do asfalto. Branca é capaz de se preencher com meu amor. Eu sou capaz de esquecer as mágoas para que ela não se aborreça com minhas dores. A gente se ama e a vida ganha sentido. Sinto, logo existo.

Escrito por Carol Lopes às 00h28
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